Сколько я себя помню, меня завораживали освещенные окна вечернего города. С самого раннего детства, вглядываясь в окна, я думала о людях за этими окнами. Как много тех, кого я никогда не встречу. Тех, кого я никогда на самом деле не узнаю. Никогда не смогу понять, как им там живется за их окнами, а они не узнают, как мне за моим окном. Как это несправедливо, что у всех нас лишь одна жизнь. И мы никогда не узнаем, как это, другая жизнь. Не узнаем всех тех мыслей, чувств, переживаний, которые могли быть, окажись мы за тем или иным окном, на месте того или другого человека, с его семьей, историей, судьбой, его радостями и горестями. Интересно, какой бы я была, чему радовалась, с чем и как справлялась, что чувствовала, будь я за этим, нет, вот за тем окном. Я очень старалась представить, но понимала, как не жаль, чтобы на самом деле представить, нужно хоть на минуту стать кем-то другим. Но все мы можем прожить только одну жизнь.